столько чувств съедено мыслями, 
укрывали душу свежими листьями, 
эта жестокость похожа на сон, 
тёплая сладость… и ты в нём. 
. 
покрывая страницы пастельными красками, 
сколько правды было рассказано сказками, 
ведьмы, лягушки, принцессы, 
гордыня, боль и стрессы, 
жарптицы, морские интересы, 
но мне доставались лишь скучные пьесы. 
. 
где роли были разобраны, 
чемоданы пустые… но собраны. 
все радости заливает ливнями, 
и ты сидишь с рваными крыльями. 
. 
и это вовсе не сон, и не сказка, 
по венам течёт тёплая кровь, а не краска, 
раны просто так не латаются, 
и мокрые спички не зажигаются. 
. 
а завтра снова среда, по счету третья маска, 
тетрадь и мел, доска, указка, 
какая ждёт в конце развязка? 
в Гвинее чёрные дети рождаются, 
руки о холод порой обжигаются, 
родители закрыв двери, всё так же ругаются, 
подкидыши в тепле уже не нуждаются, 
несчастные — всем на зло улыбаются, 
а твои часы наверно сломаются.. 
. 
ты хочешь всё бросить и от всех убежать, 
упасть, закрыть глаза и просто лежать, 
глупую песню «под нос» напевать, 
облачко с неба рукою достать, 
не открывать глаза и просто мечтать. 
ты можешь всегда другим возражать, 
но тебе уже сложно дышать, 
не хочется громко кричать, 
лучше просто тихо поспать... 
. 
… снова сон и тёмный лес, 
её уносит вдаль ночной экспресс, 
тот страх в глазах уже исчез, 
её уносят ветви рельс, 
туда, где время наступило