ей не важно какую симфонию сыграешь, 
или словами в сердце слёзы вызываешь, 
или минором струн сквозь солнце обжигаешь, 
или, не думая, лишь взглядом обижаешь. 
. 
не так давно ей стало всё не важно, 
на сколько больно от порезов, соли, 
сколько преступников сейчас на воле, 
сколько койотов ходят в поле. 
. 
смотреть, что осуществляет каждый, 
считать по сто второму сколько едет электричек, 
вытирать остатки соли и ресничек, 
считать в уме, сколько осталось спичек, 
сколько умерло под градом птичек, 
сколько у меня, тебя, плохих привычек, 
и сколько в жизни видели кавычек. 
. 
думать, что «после» будет на листке бумажном, 
литры слёз, отчаянья и раны, 
смирение, иль страсть, обманы, 
неведенье, мечты, туманы, 
а может веселящий смех марихуаны, 
и наши будущие страны. 
. 
будет ли «потом» всё так же страшно? 
или уйдут в далёкую страну «те» сны, 
не остановятся ли вновь твои часы, 
и будем ли на небесах обручены, 
и нравится ли звук шестой струны, 
останутся ли все друзья верны, 
не буду чувствовать своей вины, 
бояться «дети» ночью тишины, 
а может будем так же мы больны, 
или на счастье мы обречены? 
. 
а возле моря — небо, ветер.., и всё так же влажно, 
гуляет девушка в футболке трикотажной, 
её никто не слышит, и не видит, 
один лишь парень её всё «ненавидит», 
но рядом с призрачной, бескрайно ходит, дышит, 
закрыв глаза, улыбку её видит, 
её последнее дыхание так громко помнит, 
а ветер, как на зло, всё дальше гонит.. 
… небо, море.., последнее желание его исполнит.. 
ему так грустно, больно, страшно. 
а её забрало море, небо, ветер влажный, 
её уже никто не видит, ей не важно..